Joe Mantello, Sally Field e Finn Wittrock Lo zoo di vetro. Foto via Julieta Cervantes No, non stanno cercando una nuova metropolitana sotto il Belasco Theatre. Il rumore che senti è il suono di un mortificato Tennessee Williams, che si rigira nella tomba per quello che il pretenzioso regista di hack Sam Gold ha fatto alla sua grande commedia della memoria, Lo zoo di vetro. Un altro arrogante noia sperimentale di un uomo che crede che nessuna commedia meriti di essere consacrata come un classico a meno che non possa essere smantellata e fatta a pezzi per essere accesa in una produzione che è diversa per il gusto di essere diversa. Lo fa ogni volta che riesce a trovare un gruppo di imbecilli che raccolgono i soldi per dargli carta bianca. Mi sto ancora riprendendo dalla sua produzione di Guardare indietro con rabbia dove, per illustrare la sua idea di come vive un Angry Young Man nella Londra di John Osborne, ha costretto gli attori a scivolare e strisciare su un set pieno di spazzatura scartata e cibo in decomposizione. Questa volta a qualcuno di nome Andrew Lieberman viene attribuito il merito del set, con l'illuminazione di Adam Silverman, che è un grattacapo, dal momento che non c'è alcun set, solo un palco vuoto contenente un tavolo di metallo e quattro brutte e scomode sedie arancioni contro il muro di mattoni nudo nella parte posteriore del proscenio, e la maggior parte del gioco si svolge in una tale oscurità che non puoi vedere cosa sta succedendo per metà del tempo (una benedizione travestita). Spogliato della sua poesia, il ricco lirismo del più grande drammaturgo americano è ridotto alle macerie di parole che suonano allarmantemente banali. Nel verso di Fly Me to the Moon, il cantautore Bart Howard ha scritto I poeti usano spesso molte parole per dire una cosa semplice. Per questo inetto revival di Broadway, una parola dice tutto: abominevole!
Lo zoo di vetro può essere descritto dall'autore come un gioco di memoria, non è necessario alcun realismo, ma non credo che volesse che fosse così sgargiante e moribondo. Con una direzione incoerente e disattenta, gli attori sono senza timone. Amanda Wingfield, una farfalla di ferro con le ali bruciacchiate basata su sua madre Edwina, è stata interpretata con vari gradi di successo da un chi è chi delle prime donne teatrali, a cominciare dalla leggendaria Laurette Taylor e includendo tutti da Shirley Booth a Jessica Tandy, Joanne Woodward e Maureen Stapleton. Sally Field, che lo affronta ora, è una brava attrice con un piccolo raggio d'azione. Combatte valorosamente con una cornucopia di accenti imbarazzanti che raramente suonano come una bella del sud andata in rovina, e sembra ancora troppo giovane in abiti moderni che mettono in mostra le sue gambe e la fanno sembrare troppo giovane - e un orribile ballo di fine anno in tulle color lampone abito che la fa sembrare che la monaca volante stia ancora volando. Le mancano sia la carrozza che l'autorità per rendere la madre prepotente un potente pezzo forte. E questa è la prima volta nella storia che ad Amanda è stato chiesto di fare il suo primo ingresso attraverso il pubblico con le luci del tutto accese, quindi trascinare una pesante sedia a rotelle su per le scale e far salire sua figlia su di essa. Se Sally Field non ha i servizi di un chiropratico nel suo contratto, dovrebbe fare causa.
Come suo figlio Tom (una replica inconfondibile dello stesso Tennessee, il cui vero nome era Tom), Joe Mantello, meglio conosciuto come un regista raffinato e profondo, trova umorismo dove non ne avevo mai rilevato nelle produzioni precedenti. Nella disperazione solitaria di sfuggire alla claustrofobia del suo appartamento di St. Louis, è sia commovente che divertente, l'unica vera rivelazione sul palco e la cosa più vicina al casting revisionista a cui aspira il resto della produzione. È l'unico membro del cast che raggiunge effettivamente ciò che il regista intendeva, creando qualcosa di fresco e nuovo da un personaggio familiare. Poi c'è la straziante presenza della nuova arrivata Madison Ferris, che interpreta la sorella di Tom, Laura, come un rifiuto sociale patetico e deforme. Basato sulla vera sorella del Tennessee, Rose, Laura è scritta come una ragazza timida e fragile senza autosufficienza e senza abilità sociali. Ferris la rende un'invalida pietosa e grottesca. Non è colpa sua. Mostrando una vena sadica che è tutt'altro che lusinghiera, Sam Gold deve aver considerato divertente e audace scegliere un'attrice che ha una vera vittima della distrofia muscolare nel ruolo, ma è un espediente che si ritorce contro. Dal momento che Laura non può nemmeno camminare, non ha più senso per Amanda mandarla a fare commissioni o pensare di passare le sue ore in una piscina dattiloscritta imparando a fare la segretaria. Ferris è attraente e capace, ma quando si muove si solleva con lo stomaco, la spina dorsale e due mani e gli altri attori devono farla accomodare su una sedia a rotelle. Perdonami se non è una cosa politicamente corretta da dire, ma ho trovato la sua lotta abbastanza allarmante da distrarre l'intero gioco. Per un'attrice che sa troppo bene che questa potrebbe essere la sua ultima possibilità di essere scelta per un ruolo importante a Broadway, l'esperienza è probabilmente un sogno. Per il pubblico è una specie di incubo.
Senza una scala antincendio in cui Tom possa sfogare i suoi drammi personali, fumare sigarette senza fine, eludere l'incessante fastidio di sua madre prima di passare le sue notti al cinema, non c'è via visiva di emancipazione a cui uno spettatore possa relazionarsi. Senza musica che sale dalla sala da ballo attraverso il vicolo, non c'è alcun senso dell'esistenza da sogno a cui aspira. In effetti, non esiste alcun senso del tempo, del luogo o del luogo che dia l'essenza dell'adorabile e tenero desiderio di Tennessee Williams di lasciare St. Louis e sperimentare la vita oltre la scala antincendio. Non c'è da meravigliarsi se la scena di Gentleman Caller è l'intermezzo più naturalistico della produzione (ben interpretato con slancio, arguzia e benevolenza umana da Finn Wittrock), ma perché è messo in scena interamente al buio? La frase finale di Tom (Spegni le tue candeline, Laura) non ha più alcuna rilevanza perché Laura non può nemmeno accenderle, tanto meno spegnerle.
Quello che manca qui è una chiarezza di visione e un controllo del tono che darebbero a questo oscuro e deprimente ripensamento revisionista una ragione per essere diverso. Alla fine l'eccesso di disordine pretenzioso viene sopraffatto dalla scrittura di un maestro artigiano, e ti rendi conto che la musica nella lingua di Tennessee Williams eccelle da sola. I serragli di vetro sopravvive a una produzione condannata che altrimenti sarebbe solo un passo indietro rispetto a una lettura stantia e noiosa. Per la maggior parte, si presenta come un tentativo irrimediabilmente inutile di cambiare e sminuire un classico seminale al solo scopo di essere diverso. Non funziona. Tennessee Williams è già abbastanza diverso.
