Syd (Carrie Brownstein) e Ali (Gaby Hoffman) si incontrano Trasparente . (Amazzonia) Trasparente usa molti significanti con grande effetto - musica, abbigliamento, linguaggio (specialmente in questi flashback all'era di Berlino, dove tutti parlano come se fossero nella Pasadena di oggi) - ma nessuno così abilmente come il trucco. È evidente nel suo uso, uso improprio e mancanza di ciò. Maura è l'unico Pfefferman che sembra saperlo applicare correttamente, il che ha senso, dato che è lei che ha passato anni a praticarlo in segreto. Ali lo usa come pittura di guerra: abbiamo visto la sua prima stagione subire un restyling di un grande magazzino che l'ha fatta sembrare grottescamente pallida come un modo per tornare da Maura la mattina dopo la sua accettazione alimentata dall'estasi. (Lei permette che il trucco sia acquistato per lei e poi lo restituisce per un rimborso in contanti.) Ora sta mettendo un ombretto bizzarro che è per ricapitolare ciò che The Dress era su Internet all'inizio di quest'anno. (Dai ragazzi: è arancione, giusto? Non giallo.)
Sarah, invece, è andata nella direzione opposta rinunciando del tutto al trucco. Non solo smette di consumarlo, ma di fronte a una cassa di palette di ombretti appartenente alla nuova fidanzata di Len nella camera da letto della casa in cui stanno nidificando, si avvicina ad essa con ombrosa incredulità: prima tamponando curiosamente il dito un'ombra, lasciando cadere l'intera cosa sul tappeto, capovolgendo e poi facendo la macchia così molto peggio aggiungendo asciugamani bagnati nel mix. (Tutti sanno non fare quello! mia sorella gemette coprendosi gli occhi durante quella scena. Fermati, fermati, fermati!) Ma l'apparente disapprendimento degli effetti del trucco da parte di Sarah riflette la sua presa sempre più scivolosa sulla propria femminilità, ora che il suo ruolo sia come oggetto sessuale che come unità genitoriale è stato messo in discussione. Persino i suoi orgasmi—che ha immaginando di essere sculacciata da una pagaia dal vecchio disciplinare della sua scuola Mr. Irons—sembrano scarsi.
Solo Maura sembra saperlo applicare con mano abile. Dopotutto, cos'è il trucco se non un'arte appresa che significa femminilità? Ali e Sarah sono nate come donne, quindi possono scegliere di applicare o meno il trucco come meglio credono. Per Maura, tuttavia, il trucco è qualcosa che ha dovuto imparare a fare... e immaginiamo che abbia avuto anni per esercitarsi in segreto.
Quel divario, tra ciò che è naturale tra virgolette e ciò che è influenzato, è ciò che guida la maggior parte di questo episodio. Quando la critica femminista della seconda ondata sul transgenderismo alza la testa (come sapevamo che avrebbe inevitabilmente fatto), Trasparente non sceglie la strada facile. Non è che una lesbica grande e cattiva venga a sgridare Maura per essere nata con privilegio maschile, o la caccia di nuovo dal bagno delle donne. Nessuno accusa Maura di pensare che sarà una donna migliore delle donne, à la Germaine Greer . Invece, viene presentata qui come le opportunità che Maura-as-Mort ha negato alla Berkeley 7, un gruppo di femministe radicali che la professoressa Pfefferman non ha mai accettato nelle sue classi. Mentre porta Ali a visitare i suoi vecchi terreni calpestati all'UCLA nel tentativo di farla entrare in una scuola di specializzazione (non è nepotismo, voglio solo vederti usare alcune delle mie conoscenze, insiste Maura, senza ironia), lei sta ri- presentato a Leslie Mackinaw, il capo del programma di studi di genere appena ribattezzato. (Donna è una parolaccia, dice Leslie, in modo del tutto ironico, creando così una perfetta tensione tra i due.) Maura non ricorda Leslie, ma Leslie ricorda Maura-as-Mort, l'accademica sessista che ha bloccato lei e le sue sorelle dal pubblicazione e lavoro nella redazione di Prospettive sulla politica . Ho fatto domanda, applicata e applicata, e tu hai accettato solo uomini, dice Leslie con un sorriso ironico, prima di chiudere gli occhi e allungarsi sulla sedia. Oh, e questa ragazza che aveva queste enormi, enormi tette da cui non potevi staccare gli occhi, se ... se la memoria funziona correttamente.
Maura cerca di scusarsi: non sopporto quello che ho fatto allora... non ricordo molto, in realtà, ma la risposta di Leslie è devastante nelle sue implicazioni: beh, perché dovresti ricordarlo? Perché in effetti: il sessismo istituzionale non aveva solo lavorato a favore di Maura-as-Mort, ma lo aveva fatto con spaventosa insidiosità: non aveva mai nemmeno registrato a Maura-as-Mort che stava beneficiando del solo fatto di non essere una donna .
E questo, finalmente, è quello che Ali stava cercando: un modo per sfidare il suo Moppa-come-padre per, beh, tutto. Per essere riuscita a comprare la sua accettazione con i soldi, per averle permesso di non avere un bat mitzvah, per essere fondamentalmente un agente passivo nel modo in cui è stata cresciuta. È interessante notare che mentre possiamo capire la prospettiva di Ali, non sembra mai meno che colpevole: dopotutto, è essenzialmente arrabbiata perché le è stato permesso di fare scelte sbagliate. Alla fine dell'episodio, sgorga dalla poesia di Leslie e la sentiamo leggere una delle poesie di Leslie in una voce fuori campo che rispecchia (nessun gioco di parole) la scena di Maura che balla con se stessa nell'episodio precedente. Tranne che è anche un'inversione: invece di ballare da sola, vediamo la prevedibilmente anticonformista Ali definirsi come parte della comunità lesbica di Syd e Leslie... e contro suo padre trans. (Anche se, di nuovo, Maura sembra essere lei stessa incline al lesbismo.) Si incontra anche con Syd alla festa di bowling delle lesbiche, ed è un momento tenero, anche se è difficile da prendere per il valore nominale (e non solo a causa di Il folle trucco per gli occhi di Ali). La scena sembra un po' troppo idilliaca, e la poesia di Leslie è... beh... questa:
Metto sempre la mia figa in mezzo agli alberi come una cascata, come una porta verso Dio, come uno stormo di uccelli. Metto sempre la fica del mio amante sulla cresta dell'onda, come una bandiera a cui posso giurare fedeltà. Questo è il mio paese. Qui quando siamo soli in pubblico. La figa del mio amante è un distintivo, è un manganello, è un elmo, è una faccia di cervo, è una manciata di fiori, è una cascata, è un fiume di sangue, è una Bibbia, è un uragano, è un indovino.
Questa è in realtà una poesia scritta da Eileen Myles, su cui Jill Soloway ha basato il personaggio di Leslie, e che il Trasparente il creatore ha iniziato a frequentarsi mentre faceva ricerche per questa stagione. Ma la poesia dovrebbe influenzare... o solo influenzare Ali? E cosa avrebbe saputo Ali dalla figa del suo amante... o di chiunque altro? Forse l'assurdità non è la poesia in sé (sebbene suoni leggermente assurda), ma il modo in cui Ali si aggancia immediatamente ad essa; a tutto il marchio femministico militante della seconda ondata di Leslie (specialmente nel modo in cui si relaziona e contro la sua Moppa) che suona falso. È come se avesse deciso di diventare lesbica, piuttosto che esserlo davvero. Ironia della sorte, è quel privilegio - la decisione di cambiare il proprio genere, piuttosto che nascere con uno - che Leslie sta criticando nella sala da pranzo dell'Old Boy's Club della facoltà di Berkeley.
Quindi è difficile dire cosa fare di quella scena finale in un modo che mi fa desiderare di non aver letto quel fantastico Ariel Levy pezzo su Ms. Soloway in Il newyorkese , dal momento che ora è più difficile separare l'arte dall'artista e separare l'infatuazione di Ali per Leslie, Syd e la sua identità sessuale appena scoperta dalla relazione della signora Soloway con la signora Myles. Ma sapendo che siamo solo nel secondo episodio della stagione, penso che sia sicuro dire che l'Eden appena scoperto di Ali è fragile e fugace come quello trovato in un cabaret berlinese degli anni '30.
