Primo volto | 1 ora e 40 minuti. Nessun intervallo. | Teatro d'oro | 252 W 45th Street | 212-239-6200
Come la fashionista assassina Villanelle in Eva che uccide , Jodie Comer ha picchiato un sacco di uomini. Anche le donne cadevano davanti a lei; l'uccisore vertiginoso non ha discriminato. Quindi è appropriato che nella sequenza di apertura senza fiato di Primo volto , l'asso avvocato di Comer, Tessa, invia un uomo a testimoniare contro il suo cliente, e poi la donna che accusa il suo cliente di stupro. Il narratore-eroe Tessa descrive il combattimento in aula con la crescente frenesia di un commentatore sportivo. La sua arma preferita? Controinterrogatorio schiacciante.
Per modificare il Ragazza divertente lirica: Preparati per lei, amore, perché è una Comer. La formidabile star non ha scelto un ascensore facile (muove i suoi tavoli da conferenza, ffs). Piuttosto il debutto a Broadway (dopo una corsa nel West End): un assolo di 100 minuti in cui si lancia sul palco dando la voce a una dozzina di personaggi di vari generi e classi, tenendosi in piedi in cima ai tavoli, mimando il vomito su una sedia, cambiando gli abiti da lavoro in vestito e tacchi, bagnarsi sotto una pioggia di pioggia e, infine, l'impresa più grande di tutte: sembrare semplice con i capelli raccolti e il viso ripulito dal trucco. Comer in senso figurato spoglia il suo personaggio fino all'osso per chiedere giustizia per le vittime di violenza sessuale. Sai, un normale concerto teatrale di un attore televisivo.
A parte il piacere animalesco di guardare Comer bruciare qualche migliaio di calorie, c'è un dramma da vivere, per gentile concessione della scrittrice australiana ed ex avvocato per i diritti umani Suzie Miller. Inorridita dalla mancanza di sfumature e umanità a cui ha assistito nei processi per stupro - la tendenza a semplificare le questioni del consenso o a sottoporre le donne a procedure probatorie che traumatizzano nuovamente e compromettono la loro capacità di testimoniare - Miller ha scritto questo feroce racconto morale. Sebbene pochi di noi dispongano facilmente di statistiche a portata di mano (un inserto del programma ci informa che ogni 98 secondi una donna viene aggredita sessualmente in America), non troverai molti membri del pubblico che mettono in dubbio la gravità del problema. Essere una donna su tre nella società significa avere una storia dell'orrore.
Anche se la giuria è dalla sua parte, Miller ha l'onere della prova per tenerci agganciati (celebrità o no). E così costruisce, a volte abilmente, una classica tragedia aristotelica. Una brava persona con un difetto radicato subisce una grande inversione di fortuna, cade e arriva a una sconvolgente realizzazione personale. Quella brava persona è Tessa, un avvocato difensore della classe operaia, che spesso rappresenta uomini accusati di violenza sessuale, che incontriamo come una convinta, persino zelante, credente nella purezza del processo legale. '[D] non prendere posizione', ripete dai suoi giorni da studentessa di giurisprudenza. “Se la storia ha dei buchi, allora indicali. Perché non è solo il tuo caso, è in gioco la legge». Ovviamente Tessa sa che una vittoria in aula potrebbe aver liberato un criminale. “Se qualche colpevole se la cava”, ragiona, “allora è perché il lavoro non è stato svolto abbastanza bene dal pubblico ministero e dalla polizia. Il giusto processo è tutto.
L'inevitabile caduta arriva quando Tessa (che pratica a Londra e fa visita a sua madre a Liverpool) inizia una relazione sul posto di lavoro con un collega elegante e civettuolo, Julian. Travolta dal romanticismo e dal buon sesso, dagli appuntamenti ubriachi e dal cuore a cuore davanti al gelato, Tessa non può—non può—vedere la svolta disgustosa che la loro relazione prende durante una notte molto ubriaca a casa sua. (Ci si chiede se la droga da stupro GBH abbia avuto un ruolo, ma Miller lascia vaga questa possibilità.)
Mentre il suo status nella società, nella legge e nella sfera sacra della sua stessa mente viene capovolto, Tessa passa dall'élite guerriera della giustizia a querelante abietta e ferita. Inizia un viaggio attraverso l'umiliante sfida della ricerca di un risarcimento; L'imponente set di Miriam Buether - pareti assurdamente alte piene di centinaia di fascicoli racchiusi in raccoglitori bianchi - si alza verso il cielo, mentre la pioggia cade a dirotto davanti al palco. Il suo corpo ora è la scena di un crimine, Tessa viene bandita dal regno della legge. Ma lei tornerà, risoluta e determinata. Se non c'è un lieto fine, c'è chiarezza, che è una sorta di vittoria.
La sceneggiatura ritagliata, simile a un verso, ci colpisce con ondate di dettagli vividi e tagli rapidi, per lo più forniti alla massima velocità da Comer. Dopo venti minuti di trionfalismo a bocca aperta di Tessa e di insulti da avvocato, si desiderano pause strategiche per strutturare il racconto, ma forse la stanchezza fa parte della tattica. Dobbiamo stancarci della burrascosa sicurezza di Tessa, quindi il suo capovolgimento ha un peso e una complessità maggiori. Anche così, la commedia di Miller sembra imbottita in alto e eccessivamente predicatrice in fondo, portando a casa un caso che ha già vinto con corsivo metaforico e grassetto. Tuttavia, la performance sorprendentemente fluida, musicale e appassionata di Comer vince la giornata. Lei non lascia nulla sul campo.
Guardando Tessa sezionare la legge incentrata sul maschile e la sua comprensione di genere del consenso, potresti ricordare un'altra commedia di Broadway che ha affrontato i corpi delle donne e le leggi che le privano di potere: Heidi Schreck Cosa significa per me la costituzione . Non così sfaccettato come quel notevole intreccio di memoria teatrale e trattato politico ma comunque potente, Primo volto (messa in scena sapientemente da Justin Martin) è una lezione civica, un urgente campanello d'allarme rivolto a noi, la giuria finale.
