Cosa stava combinando? Bene, contrariamente a ciò che sembra essere l'opinione di ogni uomo per strada, Bill Clinton non si stava solo tagliando un pezzo di strano, come potrebbe dire Magic Johnson. Anche all'inizio, quando Betty Currie ha suonato per la prima volta il lucchetto sulla cerniera dell'ala ovest di Willy, l'affaire Lewinsky non riguardava il sesso. Si trattava di scopare e poi sentirsi in colpa per questo.
Molto brutto. Cattivo, cattivo, cattivo Billy.
L'orgasmo non è l'obiettivo. L'umiliazione, la vergogna, lo scherno ah ah della moltitudine che punge di disonore: questo è l'obiettivo.
Dovrei saperlo. Ho servito uomini di potere attraverso migliaia di sessioni da $500 a pop, giochi di ruolo, nell'eufemismo del giorno, come Mistress Sonya, proprietaria-gestrice di una fiorente boutique S&M nel centro di Manhattan, amministrando frustate verbali con la pistola e talvolta letterali frustate a vermi che camminano come uomini e che sentono un profondo bisogno di vergognarsi.
Permettetemi di presentarmi, direi loro, sono una ragazza ricca e di gusto. Più gusto che ricchezza, ed è qui che entri tu, macchia piena di vermi di feci marmorizzate di sperma che sei.
Da allora mi sono ritirato da questo tipo di lavoro, dopo aver riassunto la mia esperienza in un libro di memorie, Unnatural Acts. Ma sono arrivato alla conclusione che ero una ragazza che ha preso un'onda. Era anche il Grande Kahuna. Basta uno sguardo alle prime pagine per indicare che stiamo assistendo al fiorire di un'umiliazione abbietta come un grande passatempo nazionale. Questa è l'età della vergogna.
Sto guardando cosa sta succedendo a Washington e sto vedendo un sacco di persone a cui manca completamente il punto. Mia sorella a Coxsackie, New York, per esempio. Come poteva Clinton pensare di farla franca? Ma non lo pensava. Questi ragazzi, i miei clienti, che escono rasati di fresco e scintillanti dai corridoi del potere, odorando (spero) di sapone profumato, non vogliono farla franca.
Vogliono dimenarsi con imbarazzo febbrile, miagolante, ego-rolfing, nitrire di piacere per tutto il tempo, le loro prostata che ronzano come dreidels di Hanukkah. Avvicinati al tuo Dio con timore e tremore, dice la Bibbia, e fallo sempre con questi ragazzi.
Monica Lewinsky era solo l'allestimento. La raffica di disprezzo, le chiamate per la parola I, la Camera Starr: questo è il risultato. E sì, questa tempesta di polemiche che sta montando intorno al presidente, vale tutto ciò che serve. Bill Clinton sta ottenendo i suoi soldi spesi ora. È quello che era dopo tutto il tempo. Quel grassone carico di pantaloni alla Casa Bianca, lo chiama Don Imus. Bill Clinton ha sporcato il pannolino sia a prua che a poppa. Il potere è un afrodisiaco, ma lo è anche la vergogna.
Lascia che ti parli di un altro leader del mondo libero, un ambasciatore alle Nazioni Unite che era uno dei miei clienti abituali. Il suo nome sarebbe immediatamente riconoscibile, ma non sarà divulgato qui, poiché non frustano e dico.
Quel carico di pantaloni sgretolato di un uomo che si presentava alla mia porta già respirando pesantemente, gli anelli scuri sotto i suoi occhi cadenti sporgenti come un paio di borse diplomatiche imbottite. Avrebbe preparato uno scenario elaborato. Aveva tutto scritto. Con mani tremanti mi tese degli scarabocchi dalla stessa penna che aveva appena firmato i trattati di stato.
Sempre, una lettera. Dalla sua governante, che mi scriveva per informarmi che il signor Modern-Day-Metternich era stato un ragazzo baaad. Dovevo sculacciare il suo dispettoso sedere nudo. Mentre lo facevo, ha insistito perché dicessi la frase mentre lo facevo: sculaccia il tuo culo nudo cattivo.
Così avevo letto sui giornali che Naughty Bottom era coinvolto in alcune delicate manovre diplomatiche di alto livello. Alla fine, ho notato che c'era un metodo per la sua cattiveria. Un ritmo. Per ogni massimo della sua vita, doveva avere un nuovo minimo.
Dopo ogni sessione del tintinnio di sciabola di Naughty Bottom alle Nazioni Unite, sapevo di aspettarmi una visita. L'umiliazione che chiedeva sembrava variare in proporzione inversa al tipo di titolo dei titoli che aveva raccolto sul New York Times. Probabilmente c'è una formula matematica da seguire qui, ma sono troppo stanco per farlo.
È faticoso, giocare da cima a fondo. La stampa dovrebbe saperlo, poiché questo è effettivamente il ruolo che ha svolto, e ha giocato bene, per Bill Clinton nelle ultime settimane. L'illustrazione di Drew Friedman in The Braganca (2 febbraio) di Kenneth Starr come Torquemada mi ha ricordato vagamente di aprire la mia porta ai miei clienti.
Un altro esempio: il premio Oscar che, il giorno dopo la cerimonia, è volato fino a New York per riprendere il nostro pas de deux. Sebbene fosse un normale, erano passati circa sei mesi da quando l'avevo visto. Poi io e circa un miliardo di altre persone in tutto il mondo abbiamo visto questo ragazzo pronunciare il suo soave discorso di accettazione. 48 ore dopo non era così disinvolto, balbettando mentre mi pregava di infilargli un dildo cromato da sei pollici... Montagna alta, valle bassa.
Quegli europei che ci insegnano sui nostri problemi sessuali puritani semplicemente non capiscono. Il paradiso dell'uguaglianza e dell'innocenza che la rivoluzione sessuale ha promesso e che il Continente si rivendica con aria di sufficienza - beh, oltre ad essere un imbroglione, si scopre che non lo vogliamo.
Le femministe non lo vogliono. Preferiscono sculacciare gli uomini. Gli uomini non lo vogliono. Preferiscono essere sculacciati. Entrambi i sessi preferiscono il sesso alla vecchia maniera, dietro la legnaia: cattivo, brutale e basso.
Il sesso dovrebbe essere come bere un bicchiere d'acqua, ha detto un sostenitore del libero amore bolscevico, predicando la sanità mentale della casualità, ma la vera domanda è se ti piace il bicchiere mezzo vuoto o mezzo pieno. Sopra o sotto? Bill Clinton sceglie il fondo e ci ha lanciato tutti nel ruolo della sua dominatrice.
Il sesso è solo attrito, ha detto l'editore della rivista Screw Al Goldstein, facendo eco ai bolscevichi.
No. Non nell'America neo-puritana, non lo è. È un cappellino sbilenco di pelle di leopardo pieno fino all'orlo di estasi stantia, mortificazioni casuali, ricordi piegati in pieghe, dolore emotivo da bruciare il culo, urgenze false e non, come direbbe Neal Cassady, idiozia esitante, big bang mojo e solo un cucchiaio di zucchero. È così sovraccarico che è naturale quando a volte si rovescia.
Benvenuti nell'era della vergogna.
L'umiliazione è il popper di nitrato di amile che risucchiamo proprio al momento della Piccola Morte. È il sale nel vizio. Accentua il piacere. L'umiliazione è una corda che attorciglia il nostro ossigeno mentre ci autoeroto-asfissia.
Il gioco che viene distribuito a Washington in questo momento è uno dei bumble-puppy, che si riferiva ai giochi di carte giocati intenzionalmente contro le regole. Non è che Bill Clinton voglia essere scoperto. Non è proprio così. È che infrangere le regole è di per sé l'essenza del gioco.
Bill, uscirei dalla pensione per te. Ti sei messo in imbarazzo così spesso che scommetto che comincia a sembrare un po' vecchio. Probabilmente stai cercando nuovi campi da conquistare, nuove profondità da sondare.
Ti garantisco che potrei cancellare quello stupido sorriso dalla tua tazza. Potrei introdurti in un intero nuovo universo di mortificazione. Chiamami al 970-KAPOWIE. Sono pronto quando lo sei tu.
