John Lithgow in Storie di cuore .Compagnia Teatrale Rotonda Ogni spettacolo che vale il prezzo di un biglietto, che sia in un tempio di Broadway o in un fienile estivo nel Maine, ha lo stesso obbligo: raccontare una storia che faccia sentire il pubblico a casa. Questo è un fatto che la maggior parte dei drammaturghi di oggi sceglie di dimenticare o ignorare, e una tradizione che l'intraprendente, versatile e carismatico John Lithgow celebra in una nuova piacevole produzione di Broadway chiamata Storie di cuore all'American Airlines Theatre. È una serata di erudizione, magia e gioia.
Non è una lettura, ma una mostra personale dei valori con cui Lithgow è cresciuto, radicati nei cuori di lui e dei suoi tre fratelli, come trasmessi da suo padre, Arthur Lithgow. Un timido e irrequieto attore, insegnante, regista e storico di Shakespeare che ha prodotto e messo in scena ogni singola opera teatrale che il Bardo abbia mai scritto in una serie di festival in tutto il Midwest, Arthur Lithgow ha vissuto della sua passione per il palcoscenico anziché del denaro, ed è morto povero ma felice , trasmettendo il suo amore per la lettura ad alta voce delle storie prima di coricarsi al figlio John, che divenne davvero un attore di altissimo rango.
Nel Storie di cuore, Il signor Lithgow riesuma ricordi toccanti di suo padre e racconta due dei suoi preferiti d'infanzia che sono stati raccolti, insieme ad altri 98, in un libro logoro ma inestimabile del 1939 lungo 1500 pagine chiamato Tellers of Tales. Il libro è un cimelio di famiglia e puoi vedere e sentire le impronte digitali di suo padre sulla spina dorsale rotta. Il set su cui racconta loro, illustrando ogni descrizione con calore e affetto, è del pregevole John Lee Beatty ed è composto da una sedia a dondolo e un paio di tavolini su un palco altrimenti vuoto. La messa in scena di Daniel Sullivan è minimale, ma muove Lithgow dentro e fuori da spazi superbamente illuminati che illuminano lo spirito dell'immaginazione della star e accentuano gli umori delle sue capacità interpretative. Il resto spetta all'uomo che per due ore sbalorditive domina la scena, lasciando incantati i suoi spettatori.
La serata è, quindi, un adattamento di Lithgow di due storie, un atto ciascuna, separate da un intervallo che non spezza l'atmosfera della prima parte, ma prepara avidamente alla seconda. Prima arriva il racconto di Ring Lardner del 1925 Taglio di capelli, una storia di tradimento e vendetta in una piccola città raccontata dal barbiere della città mentre passa attraverso ogni lurido momento clou mentre rade un cliente su una poltrona da barbiere, spettegolando sui vari amici e vicini in uno scandalo di adulterio e omicidio. C'è anche umorismo, poiché Lithgow fornisce ogni effetto sonoro, dallo schiaffo del rasoio sulla coscia allo scatto delle forbici e dei pennelli sulle basette e sul mento. Lithgow ha fornito effetti sonori per film d'animazione e la sua esperienza lo dimostra.
Atto secondo, dedicato a un allegro cambio di passo dello stupido fiume di parole eccentriche di P. G. Wodehouse nella sua storia Lo zio Fred vola via, è preceduto dai ricordi personali di Lithgow della difficoltà di suo padre dopo l'intervento chirurgico nel 2002, quando la sua lettura ad alta voce di Wodehouse ha illuminato la depressione del vecchio e ha alleggerito il suo umore fino alla sua morte nel 2004.
Parlando della fragilità dei suoi genitori negli ultimi anni, il suo viso si scioglie in una maschera di tristezza e disperazione, poi brilla di arguzia mentre racconta in un flusso di chiacchiere la storia stravagante di un damerino di nome Pongo Twistleton, la cui vita ordinata di città si trasforma farsa quando viene visitato a Londra dal burbero zio Fred dal paese, che culmina in un viaggio nella pittoresca casa d'infanzia del vecchio, trasformata in un brutto complesso residenziale. È una storia capricciosa di follia totale che include un temporale, un salotto di strani posatori, un pappagallo e un nerd chiamato il tipo rosa che gelatina le anguille.
A rischio di sembrare anch'io eccentrico, devo ammettere di non aver trovato nessuno degli atti esattamente ciò che descriverei come ipnotizzante. La gioia della produzione non sono proprio le storie, ma la passione e il gusto con cui Lithgow le racconta. Da barbiere malvagio a ragazza innamorata, a ridicola vedova che si dà delle arie, l'attore trasmette dolore, ilarità e querula curiosità con folle abbandono. Un minuto c'è una risatina allegra dell'Ohio nella sua voce. Un attimo dopo, la sua bocca forma un arco e la sua dissolvenza si piega nel mezzo in un collage di pomposità britannica. Passi così tanto tempo a goderti la versatilità di John Lithgow che dimentichi che le storie sono, beh... dimenticabile. E ti meravigli dello tsunami di parole che è riuscito a memorizzare, chiedendoti come riesce a padroneggiare l'impresa facendole suonare fresche otto volte a settimana.
Rianimando l'arte della narrazione, infonde nuova energia e vita a una tradizione in dissolvenza sul palco. Nel John Lithgow: Storie a memoria ne dice solo due, ma ti lascia desiderare di più.
